¿Quién dijo crisis? Los cuatro millones de parados en España, los ERE en todo el mundo, los vaticinios catastrofistas de los grandes banqueros...
Por arte de magia, todas las noticias relativas a la precaria situación económica han dejado paso a las informaciones acerca de la gripe porcina.

Como somos mal pensados (aunque eso no significa que pensemos mal), vamos a apostar por la teoría de la conspiración. ¿A nadie se le ha ocurrido que este virus -su última mutación- puede ser una creación humana? En primer lugar, con su propagación, la atención mediática se centraría en la pandemia, y la creciente tensión social se rebajaría. Cuando tu vida corre peligro, no tener dinero en el bolsillo parece algo asumible, ¿verdad?

Por otra parte, el país en el que han aparecido los primeros casos es fronterizo con EE.UU. Los dueños del mundo tienen el dudoso mérito de estar a la cabeza en lo que a investigación y desarrollo de armas químicas y bacteriológicas se refiere. Hay algo aquí que huele a podrido...

Tampoco podemos obviar que el voraz mercado farmacéutico necesita seguir incrementando sus beneficios. Si la "jugada" de la gripe aviar salió redonda a las grandes corporaciones farmacéuticas (10 millones de vacunas compradas por el Gobierno de España, por ejemplo), es de esperar que ante un virus más agresivo, las ventas se disparen. Pura política comercial -poco ética, claro está-. Tenemos ejemplos recientes de guerras por petróleo, conflictos bélicos motivados únicamente por intereses económicos. ¿Es tan descabellado pensar que la nueva cepa de gripe porcina es un invento humano?

Tranquilos, se puede comer
Ya hemos explicado antes nuestra opinión sobre la epidemia: es un producto de la usura humana. Las piezas van encajando y los dueños del puzle no quieren que ninguna actividad económica se vea frenada por el virus. Eso explica que la OMS aún no haya recomendado limitar el tráfico aéreo entre Méjico y el resto del planeta... las compañías aéreas pondrían el grito en el cielo -nunca mejor dicho-.

Más curioso resulta, si cabe, que no se haya limitado o prohibido el consumo de cerdo procedente de la "zona cero". Los mass media nos recuerdan cada minuto que la carne "puede seguir comiéndose" porque el virus se trasmite de forma aérea. Lo que no explican es que hay que comerla cocinada, y que el virus no muere hasta que la carne alcanza los 75 grados. ¿Por qué no evitan riesgos innecesarios prohibiendo el consumo de carne porcina? La misma conclusión: intereses económicos.

Llegados a este punto, debemos hacer hincapié en la hipocresía de políticos y empresarios del sector. Los estudios científicos demuestran que la mutación de los virus de la gripe potencialmente letales para el ser humano se desarrolla mejor en instalaciones atestadas de animales (en ocasiones de diferentes especies) en condiciones de suciedad y hacinamiento. El 90% de las granjas intensivas cumplen ese perfil. ¿Por qué no reconocer que la antinatural explotación de los cerdos y diversas especies avícolas es un caldo de cultivo para microorganismos dañinos para la salud de animales humanos y no humanos? Dinero, dinero y dinero.

Dinero para los empresarios, dinero para los intermediarios, y dinero (una vez más) para las compañías farmacéuticas, que hacen caja vendiendo sus productos contra las enfermedades cardiovasculares (producidas mayoritariamente por el consumo de carne) y los diversos virus salidos de los campos de exterminio de animales.

Lo que es evidente es que la última versión del virus H1N1, haya nacido en un laboratorio o en una explotación ganadera, es una creación humana, de manera directa o indirecta. El fin del consumo de carne erradicaría el peligro de pandemias similares a la Gripe Española, que a principios del siglo XX acabó con la vida de casi 30 millones de personas. Mientras el espectáculo sombrío de hileras interminables de jaulas con animales explotados en su interior siga siendo una realidad, los riesgos virológicos para la raza humana estarán ahí, latentes, haciéndonos vivir al filo de la cuchilla por nuestro egoísmo y nuestra vileza.

Es un duro precio el que pagamos por alimentar la maquinaria asesina del capitalismo salvaje, es un duro precio el que pagamos por tener el estómago lleno de muerte y sufrimiento.

Nosotros lo tenemos claro; el vegetarianismo es vida, para ti, para los tuyos, para tu entorno y para los animales. ¿Hasta cuándo vas a autoengañarte?

¡Hazte vegetariano!

PECTA

Los cerdos son considerados glotones y sucios, para muchos humanos un motivo de mofa, algo que comer o un apodo para insultar a otros. Lejos de tanto prejuicio y discriminación encontramos a unos animales no humanos simpáticos, nobles e inteligentes, muy limpios al contrario de lo que se piensa y a quienes efectivamente les gusta pasar el día comiendo, jugando y tomando el sol. ¿Sabías que los cerdos son más inteligentes que un niño de tres años? Los cerdos son explotados hoy en día por su carne se les otorga el nombre científico de Sus scrofa y reciben diferentes nombres dependiendo de cuando o cómo se les explote.

Os ofrecemos un poema de “La guadaña entre las flores”, totalmente inédito. Corresponde al momento final en que el toro, ya sacrificado pero aún vivo, es arrastrado por las mulillas al desolladero, y el autor (Padilla) imagina que se introduce en el cuerpo todo herida del toro, para adentrarse en su agonía y acompañarlo en sus últimos segundos de vida. La mayor parte del poema está escrito sin puntuación para agilizar la emoción contenida del momento poético.



Huele a rosas

Hay un llanto multiplicado como una explosión
de espejos en los jirones de cielo abierto
de tu girante piel abierta al aire,
es oscuro son muchos pasillos
en noche donde yo camino


Un nudo en la garganta
un tronco de árbol creciendo en la garganta
y en los aires fríos entrecruzados
un mugido abre alto y hondo tañido femenino helado te mueres
pero yo no soy un doctor y voy a verte,
pero yo no soy mil enfermeras y te llevo un beso
y estoy empapado y mojo tus sangres cordilleras
de mis nevadas lágrimas
y hay un caer en la vibración de la pisada,
un sentir abismos hasta en la intención
de las semillas aún no nacidas
de los céspedes futuros
de las praderas futuras
que yo andaré,
que quema más en mi pecho y más la lágrima.


Sé que aún estás dentro de ti, lo sé, aunque no hay nadie en ti,
en esa negra pradera tierra negra
y cielo bajo negro que roza la cabeza frío
por la que aún ando hacia atrás y el silencio
se siente pensar.


Sé que en algún lado de ti dentro
tú aún
y yo voy a verte
yendo con pena ampliando mi cabeza
sin cráneo a los torbellinos a los fríos.


Recorro habitaciones
dentro de ti esquivando
oleajes de luz roja huele a rosas
y bajo sus mareas se ve hierba creciendo
hacia abajo en gritos


En un cuarto hay flores comiendo tu hocico y las paredes
son el cielo azul que gira lento helado

En otro cuarto hay un lago y leones ahogados

En otro estás tú durmiendo bajo un árbol y llueve y el arco iris
Estatuario

En otro veo intentar ascender
a una multitud de espantapájaros
la empinada ladera de una montaña porque arriba la luz
verde huidiza de cirujanos la sonrisa con dientes,
sin conseguirlo y huele en el aire
muy intenso el sudor de sus vanos esfuerzos que ha
puesto huevos, sus fuertes sudores
flotando blandos y transparentes como insectos planos


Tiemblas cuando te ando me sube luz rosa los tobillos
y por las paredes rosas,
es tu estrella que parte,
pero ya no suenan flores su luz
sino que toco con mis ojos vibrar violines
y huele mucho a verde
nostálgico: parece un rugido que gatea


En la última habitación ya estás tú

El frío hondo que cae y abre abismos
Y estás oscuro y las paredes
negras y lo iluminas un poco todo en debilidad
tú con un aura blanca triste que sale de tu piel
y no controlas y apena el conjunto


Eres un toro hombre delgado Piensas.
Sentado apoyada la espalda en la pared
en un rincón,
con las manos negras sujetándote
la cabeza y llorando muy ruidosamente,
un lamento medio llanto medio mugido,
todo el aire y las paredes parecen
un altavoz para tu dolor crecido y sin paredes.


Una foto en medio del suelo de la estancia
es la que te arde el alma
y por eso la pena
y por eso la sangre en tus ojos
como un ácido
de piedras que caen y tú no ves más
que hacia abajo de ti.
En la foto, el rostro
de una bellísima mujer de ojos verdes
y pelo verde
que te sonríe con luz y río
y en cuya sonrisa vuelas
y caes hondísimo la muerte.


Abres el oleaje de los mares
de tus hondos ojos de noche
y la miras por enésima vez.
Desamor...


Y pronuncias, con voz pequeña y sin hálito,
tan llena de sufrimiento, tan herida,
que únicamente sale de tu herida-boca
un coágulo de sangre sonoro:
- Dehesa...

Y te agarras tu dolor-cabeza con las manos
mientras tus cuernos caen blandos.
Mientras en el desolladero tu cuerpo
es troceado vivo huele a estrellas.